…маленькая Родина, которую люблю

Кишинёв – моя Родина и колыбель, моё отечество, родной любимый город, в который я вросла сердцем, по которому всегда остро скучаю, даже если уезжаю недалеко и ненадолго. Всякий раз, возвращаясь из поездки, мысленно восклицаю: «Ну, здравствуй, мой город, дружище. Ты ждал свою путешественницу? – Я вернулась! Как ты тут без меня?» – и по-ребячьи радуюсь встрече с улицами, площадями и нашим грохочущим общественным транспортом. При первой возможности, захватив записную книжку, ручку и фотоаппарат, иду на встречу со скверами, парками, фонтанами и садами. В душе образуется удивительная тишина, – это город, свернувшись тёплым калачиком у самого сердца, нашёптывает, напевает, баюкает.
И строки ложатся на бумагу.

В Боюканском Дендрариуме осеннего Кишинёва воздух удивительный: прозрачный, напитанный запахами цветов, трав и листьев, пронизанный шорохами насекомых и приглушёнными голосами прохожих. В нём музыка природы, которая загодя готовится к зимнему сну. Стихотворение было написано после прогулки в парке.

У осени в гостях

Сентябрь стряхнул каштаны утру,
Оплёл кувшинками запруду,
Согрел лягушек на камнях
И, множа фырканье коня,
Переливался в рыжей гриве,
Свисал косичками на иве,
Петлял тропой, аукал в гости 
И уводил по травам в осень.
Рябил. Скользил по водам мелким,
Подбрасывал пугливым белкам
Орехи с пожилых орешин,
Жучков выуживал из трещин.
Спешил любовью истомить  
И ветром солнечным омыть...
И полыхал на небе шар.
...А грач картавил - кар, да кар.

Жил город на границе с чудом,
Глушил автомобильным гудом,
За тонкой, парковой оградой -
Исчадье ада.

По дороге на работу я смотрела через запотевшие стёкла троллейбуса, а мимо меня, как в чудесном кино, проплывали деревья и прохожие. Как будто по волшебству, рождалась картина осенней природы, которая богата на дожди, ветры, первые утренние заморозки, опадающие листья, так похожие на резные солнца.

Остановка ДРУГ 

Иней ночью выпал,
По утрам морозит,
Сыпятся с деревьев
Рыжики-каштаны,
Смазанные краски
Утренних туманов.
И плывёт троллейбус
В осень...осень...осень...

Запотели стёкла,
Я дышу на стёкла.
Мир полупрозрачный
Вдоль бортов волной.
И топорщит рожки,
«Дворниками» машет,
Хлюпает дверями
Транспорт неземной.

Заплывают люди,
Выплывают люди,
Заспанные лица
Ночь не отдаёт.
Улыбаться буду
Только потому, что
Мир течёт в столицу,
Я спешу вперёд!

Э-ге-гей, возница!
Мой билет по праву
Выдан был на счастье
Мне из добрых рук.
Рожки с облаками
Прямо по странице
Брызгают и мчатся
К остановке ДРУГ!

Снова состарилось лето

Солнце упало на землю.

Листья устали и отдыхают.

Снова состарилось лето.

Осень - обитель прохлады,
Неутомимого ветра.
Иней, дожди, листопады
Студят недавнее лето.

К дому прошествуют следом - 
Пахнут лимоном и мятой,
Кутают выцветшим пледом
Месяц девятый, десятый...

А в ноябре, ходят слухи,
Листья опавшие тленны,
Поступь предзимья степенна,
Падают снежные мухи.

***

Осеннее солнце балует,

Листву в обе щёчки целует,

Румянит зелёный наряд,

Играет в лесу листопад.

Укутается облаками

И в них пропадёт за лугами,

А листья вдогонку спешат.

Такая игра - л и с т о п а д ...

Это стихотворение известным музыковедом и журналистом, педагогом и композитором С. Пожаром было положено на музыку и опубликовано в авторском сборнике детских песен «Какого цвета детство?», изданный в Кишинёве в 2006 году.

 

Почтальон
 
Мой город тонет в нечистотах,
И разуму принять невмочь.
Был человек…А нынче, кто, ты?
Возможно ли тому помочь,

Кто копошится со сноровкой,
По мусоркам от сих – до сих?
(а я спешу без остановки
Бочком и мимо сирых сих),

Кто подстелив одну картонку,
Скулит на голой мостовой
И извлекает из ребёнка
Уже нечеловечий вой.

Передавая опыт страшный,
«Христом» просить, пусть сам лукав.
Так младший учится у старших
Цепляться взглядом за рукав.

И столько злобы затаённой
В униженных перед судьбой…
Бог мой! Ты стал бы почтальоном?!
А Он в ответ: «Я шёл с тобой».

Путь по земле проложен Богом,
И я с почтовою сумой
Судьбою меряю дорогу,
И столько вижу, Боже мой!

P.S.  Стихотворение «Почтальон» было опубликовано  в «Литературной России» № 4 от 30.01.09.

Прослушав его, актёр Театра им. А.П. Чехова В. Кирюханцев сказал, что «...настоящая поэзия начинается с правды».

Наталья Родина